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亮了，亮得让人移不开目光。也许是那只在空中乱抓的小手太细了，细得让人担心稍微用力就会折断。
也许是那声呜咽太轻了，轻得像一根羽毛，却恰好落在了他心里某个从未被触碰过的角落。
他放下笔，站起来，走到下属面前。
“给我。”
下属愣住了，大概没想到这位以冷血著称的沈总会对一个来路不明的婴儿产生兴趣。
他小心翼翼地把孩子递过去，动作紧张得像是拆弹。
沈崇山接过孩子的动作异常僵硬，他从来没有抱过婴儿。
这种柔软的、脆弱的、稍微用力就会弄伤的小东西，和他熟悉的战场格格不入。
他一只手托着孩子的头，另一只手不知道该放在哪里，整个人僵得像一尊雕塑。
可那个小婴儿在他怀里奇迹般地安静了下来，呜咽声渐渐停了，湿漉漉的眼睛眨了眨，像是在辨认抱着自己的人。
然后，那只在空中乱抓的小手落在了沈崇山的手掌上，五根细小的手指攥住了他的一根食指，攥得紧紧的，像是抓住了什么了不起的宝贝。
力道很轻，轻得像没有，可沈崇山觉得整只手都被定住了。
婴儿打了个小小的哈欠，在他怀里蜷缩成一团，像一只找到了窝的小动物，沉沉地睡了过去。
呼吸变得均匀，小胸脯一起一伏，攥着他手指的那只手始终没有松开。
沈崇山站在原地，低头看着怀里这个小东西，很久很久没有动。
“沈总？”下属小心翼翼地叫了一声，“这孩子……”
“留下。”沈崇山的声音很轻，像是怕吵醒怀里的人，“他留下。”
他从来没有告诉过任何人，那一刻，他看着那个蜷缩在他掌心里的婴儿，心里忽然涌上一种从未有过的感觉。
他想知道这个孩子长大以后会是什么样子。
他想知道那双黑亮的眼睛会看到什么样的世界。
他想知道那只攥着他手指的小手，以后会写出什么样的字，会做出什么样的事。
那是沈崇山第一次对“另一个人”产生兴趣。
也是他第一次允许自己身边存在一个“家人”。
后来沈砚清一天天长大，从皱巴巴的婴儿变成白嫩嫩的小团子，从只会哭闹到会跌跌撞撞地朝他跑过来，从含糊不清地发出“baba”的音节到能完整地说出“爸爸抱抱”。
沈崇山发现自己越来越离不开这个孩子。
不是责任，不是习惯，是那种……沈砚清不在的时候，整个房子都空了的感觉。
明明只是少了一个人的呼吸声，却觉得连空气都不够用了。
他不爱任何人，他始终这样告诉自己。
他对砚清的一切感情都不是爱，只是一种占有，一种“这是我的东西，别人都不能碰”的执念。
就像孩子不肯分享自己最心爱的玩具，那不是因为爱那个玩具，只是因为那是“我的”。
可砚清不是玩具。
砚清会哭，会笑，会长大，会有自己的想法，会想要离开他。
而他无法接受这一点。
“父亲？”
顾远清的声音把他从回忆中拉了回来。
沈崇山回过神，发现自己不知什么时候握紧了拳头，指尖几乎嵌进掌心。他慢慢松开手，深吸一口气，恢复了惯常的从容。
“你刚刚说什么？”他问。
“砚清，”顾远清重复了一遍，语气依然平和，但眼底有什么东西在微微闪动，“他以后怎么办？”
沈崇山沉默了几秒，然后他站起来，走到窗边，背对着顾远清。
午后的阳光勾勒出他挺拔的轮廓，在木地板上投下一道修长的影子。
“不管他是不是我的儿子，”他的声音低沉而笃定，像是某种不容置疑的宣判，“他都永远是我沈家的人。”
沈崇山没有再说什么，他转身，从顾远清身边走过，皮鞋踩在地板上的声音沉稳有力，渐行渐远。
会客室里只剩下顾远清一个人。
他坐在沙发上，没有动，目光落在茶几上那本书的封面。阳光从窗帘缝隙里挤进来，在书封上投下一道光斑。
过了很久，顾远清低下头，嘴角微微勾起一个弧度。
那个笑容很好看，温润的，柔和的，像春天里融化的第一场雪。
可如果仔细看，会发现那笑意并没有到达眼底。他的眼底是深不见底的水，水面上映着阳光，水底下不知道藏着什么。
“沈家的人吗？”他轻声重复了一遍，声音低得像是说给自己听。
他站起来，拿起茶几上的书，转身走出会客室。走廊里空无一人，只有他的脚步声在安静的空气中轻轻回响。
走到沈砚清病房门口的时候，他停了一下。透过门上的玻璃窗，他看见沈砚清正侧躺在床上，面朝窗户的方向，不知道是睡着了还是在发呆。床头柜上的橙子还在，一瓣都没有动。
顾远清看了很久，然后收回目光，转身离开，他的步伐不急不缓，背影笔直而从容。
路过护士站的时候，值班的小护士红着脸跟他打招呼，他微笑着点头回应，温和得恰到好处。
第462章父与子7
今天是个难得的好天气。
深秋的阳光透过病房的落地窗倾泻进来，将整个房间染成温暖的蜜色。
窗外的天空蓝得近乎透明，几朵云懒洋洋地浮着，像是被人随手撕开的棉絮，边缘毛茸茸的，透着光。
沈砚清侧躺在床上，面朝窗户的方向。
他已经保持这个姿势很久了，久到护士来查过两次房，量了血压，换了输液袋，又在病历本上写了些什么，然后轻手轻脚地退出去。
整个过程他都没有动过，安静得像一幅画。
他确实像一幅画，晨光落在他的侧脸上，勾勒出一道柔和的轮廓。
他的皮肤很白，白得近乎透明，能看到太阳穴附近细细的青色血管。
睫毛很长，微微卷翘，在眼底投下一片扇形的阴影。鼻梁挺直，嘴唇因为这几天的病痛而失去了血色，呈现出一种淡淡的樱粉，像是被水洗过的花瓣。
那是一张精致的、易碎的、让人移不开目光的脸。
沈崇山坐在病床边的椅子上，已经这样看了他很久。
他的手肘撑在膝盖上，双手交握，身体微微前倾。
这个姿势让他离沈砚清很近，近到能数清他的睫毛，近到能看见他呼吸时胸口微弱的起伏，能闻到他身上淡淡的消毒水气息混着一点熟悉的沐浴露香气。
那是他给沈砚清挑的牌子，从沈砚清一两岁时开始用，之后就再也没有换过了。
不是沈砚清不想换。
他曾经提过一次想试试别的味道，沈崇山没有说不许，只是第二天让人把市面上所有品牌的沐浴露都买了一套回来，整整齐齐地码在浴室的架子上。
然后温柔地说：“都试试，看哪个你喜欢。”
沈砚清看着那满满一架子沐浴露，沉