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夜风如同怨鬼的呜咽，卷着城外焦土的气息，狠狠灌入这座摇摇欲坠的破庙。
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丁青盘坐在一角，赤膊的上身布满细密的汗珠和尚未散尽的煞气。
古铜色的皮肤在跳跃的火光下如同冷却的岩浆。
九道镇体黑纹在肌肉虬结的轮廓下缓缓搏动。
他的帽檐压得极低。
阴影吞噬了大半张脸，只露出紧抿的丶线条如同刀劈斧凿般的唇线，以及下颌紧绷的肌肉。
那双曾燃烧着熔岩战意的眸子，此刻沉寂如万年寒潭的冰面，倒映着摇曳的火焰。
黄衣老道蜷缩在火堆的另一侧，离火苗很近。
火光映照着他那张枯槁得如同老树皮的脸，沟壑纵横间死气沉沉。
他身上的粗布公服成了真正的破布条，露出的皮肤上布满了大片青黑色的冻伤般的痕迹。
那是黑影侵蚀留下的印记。
他时不时地剧烈咳嗽。
每一次都带出几缕暗红带黑丶粘稠得如同沥青的血丝。
整个人气息微弱得像风中残烛，随时会熄灭。
他体内被压制到极限的黑山，似乎强行催动而更加躁动不安。
无形的锁链在他佝偻的背部若隐若现，发出细微却刺耳的哗啦声。
仿佛随时会将他连同那山一起勒碎丶拖入深渊。
黄衣老道浑浊的眼珠半闭着。
偶尔抬起，掠过丁青那沉默如山的身影。
没有半分责怪。
只有一种更深沉的平静和一种本该如此的了然。
他懂丁青为何出手。
一个纯粹到骨子里，只信奉自身铁拳的霸者武夫。
岂会甘心被困在虚假的牢笼里。
听信他的一面之词？
怀疑丶试探丶直至以力破局，这是烙在丁青骨血里的必然。
只是这代价……太过惨烈，引来了真正的噩梦。
几乎将两人彻底埋葬在那座名为百业城的坟场。
现在，他们如同两条丧家之犬，躲在这荒郊野庙，舔舐伤口。
沉重的丶令人窒息的死寂笼罩着破庙。
只有篝火中乾枯的柴枝在噼啪作响，努力对抗着庙外无边无际的黑暗与寒意。
「咳……咳咳……」
一阵压抑的丶带着浓重血腥味的咳嗽声，伴随着踉跄沉重的脚步声，突兀地撞破了这凝滞的死寂。
丁青抬起头。
皮肤下九道黑纹骤然亮起幽光。
黄衣老道浑浊的眼珠也猛地睁开，投向庙门。
一道身影，跌跌撞撞地撞开了那扇本就腐朽不堪的庙门，裹挟着一股刺鼻的血腥和濒死的绝望气息，扑了进来。
那是一个男人。
身上的衣物早已被血污和某种焦黑的痕迹浸透。
裸露的皮肤上，横七竖八布满了深可见骨的伤口。
他的一条手臂以一种不自然的姿势扭曲着，显然已经断了，仅靠一点皮肉连着。
他手中握着把刀。
不，那已经不能称之为刀，只是一截断刃。
刀身从中断裂，断口参差不齐，残留的部分也布满了豁口和卷刃，血迹斑斑。
刀柄处的缠绳早已被血浸透，露出底下同样被血浸透丶磨得光滑的木质。
男人伤得极重。
每一次呼吸都带着破风箱般的嗬嗬声，胸膛剧烈起伏着。
他的脸上满是血污和尘土，看不清具体面容。
只有一双眼睛，在凌乱沾血的发丝下，亮得惊人。
那不是丁青那种燃烧战意的凶光。
而是一种近乎执念的丶燃烧生命最后馀烬的光芒。
他的怀里，紧紧抱着一个用破布勉强裹着的襁褓。
那襁褓同样肮脏破旧，但被他用仅存完好的手臂和身体死死护着。
襁褓微微起伏，里面传来极其微弱的呼吸声。
男人的目光如同受伤的孤狼，带着野兽般的警惕和无法掩饰的疲惫与痛苦，在庙内一扫而过。
丁青那魁梧如山丶煞气未消的身影，黄衣老道枯槁诡异丶如同从坟里爬出来的气息，都绝非善类。
他身体明显紧绷了一下，残存的右手下意识地握紧了那截断刀。
指节因用力而发白。
但他太疲惫了，身上的伤太重了。
几乎没有任何犹豫的空间，或者说，他根本已无力选择更安全的地方。
男人拖着几乎散架的身体，没有选择更远的角落。
而是走到了距离丁青不远处，一堆相对乾燥的草垛旁。
每一步都沉重无比。
缓慢，痛苦，在地上留下一道暗红的湿痕。
他极其缓慢丶极其艰难地屈膝，全身的骨头都在呻吟。
他先将怀中那个小小的襁褓小心翼翼地放下。
再用那截断刀支撑着自己，勉强维持着半跪半坐的姿势。
避免自己沉重的身体压到孩子。
做完这一切，似乎耗尽了最后一丝力气。
他头深深垂下，凌乱的发丝遮住了脸。
只有沉重的丶带着血沫的喘息声在破庙里回荡。
寂静再次笼罩，但已与之前的死寂不同。
空气中弥漫着浓重的血腥丶绝望和一种难以言喻的悲怆与父性的微光。
不知过了多久，也许是几分钟，也许只是一个心跳的间隔。
男人猛地咳出一大口暗红色的血块，夹杂着细小的内脏碎块，溅落在身前的地面上。
似乎被这口血呛得清醒了一瞬。
他猛地抬起头。
布满血丝的眼睛死死盯着手中那截残破的断刀。
那眼神，像是在看一位即将永别的老友，又像是在凝视着自己早已注定的结局。
然后，他动了。
他艰难地挪动身体，在草垛旁找到了一块形状粗糙，沾满灰尘和苔藓的石头。
他用那只还算完好的手，吃力地将断刀的断口抵在石头上。
然后，左手颤抖着，用尽全身最后一点力气，压了上去。
「嚓…嚓…嚓……」
单调丶滞涩丶带着金属摩擦石头的刺耳声音，在死寂的破庙中骤然响起。
他用那截早已无用的断刀，在磨一块石头。
或者说，是用尽生命最后的力量，在做一件承载着他全部信念和最后寄托的事情。
每一次推动，断刃与粗粝的石面摩擦，都迸溅出几点微弱到几乎看不见的火星。
发出令人牙酸的声响。
男人沉重的头颅低垂着，粘稠的丶滚烫的鲜血，正不断从他破裂的嘴角丶鼻腔丶甚至耳孔中渗出，滴落。
一滴，一滴，又一滴。
血珠如同断线的红玛瑙，砸落在冰冷的断刃上。
砸落在布满灰尘的石头上，砸落在他身下的乾草里。
暗红的液体在冰冷的金属和粗糙的石面上迅速晕开丶凝固，又被新的血滴覆盖。
这场景，与黄衣老道最初展示的那柄来自埋葬时代的断刀，何其相似！
同样的破败，同样的悲怆，同样的……承载着无法言说的重量。
黄衣老道浑浊的眼睛也死死盯着那个男人。
看着他每一次艰难的呼吸，看着他口中不断滴落的鲜血。
老道枯槁的脸上没有任何表情。
但那双浑浊的眼中，却第一次不再是死寂的平静。
「嚓…嚓……」
磨刀声越来越慢，越来越无力。
男人压着断刀的左手，已经抖得如同风中秋叶，每一次推动都仿佛要用尽全身的力气。
鲜血几乎将断刃的前半截完全覆盖，凝固成一层暗红发黑的痂。
终于。
「嚓……」
最后一声摩擦，微弱得如同叹息，却又戛然而止。