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黑乌鸦的总部不在市中心，在莫斯科南郊一片老工业区里。
厂房废弃多年，红砖墙上爬满了枯藤，窗户用铁皮封死，只有最里面一栋三层小楼还亮着灯。
门口没有牌子，没有标识，只有两个穿黑色大衣的壮汉来回踱步，大衣下摆被风吹起来，露出腰间的枪套。
叶莲娜走到门口，壮汉看见她，侧身让开，推开门。
一股暖气扑面而来，混着咖啡味儿丶烟味儿，还有一股说不出的铁锈腥。
走廊很长，灯光昏暗，墙壁上挂着一排老照片。
黑白照片，有些已经泛黄，边角卷曲。
照片上是一群人，穿着军装，戴着皮帽，站在雪地里，背后是皑皑的雪山。
照片底下压着一行小字……
「西伯利亚远征军，1919年。」
再往前走，另一张照片，一群人站在一处挖开的土坑前，坑里露出白骨，旁边堆着瓦罐和青铜器。
照片底下写着；「贝加尔湖考古，1935年。」
叶莲娜没看那些照片，她看过很多遍了。
她知道这些照片的意思。
黑乌鸦挖了半个世纪的坟，从沙俄时期挖到苏联时期，从苏联时期挖到解体后。
挖出来的东西卖了一部分，藏了一部分，还有一部分，谁也说不清去了哪儿。
走廊尽头是一扇橡木门，厚重，深褐色，门把手上刻着一只展翅的乌鸦。
叶莲娜推门进去。房间不大，不像办公室，更像一间书房。
三面墙全是书架，书架上摆满了俄文丶中文丶日文丶英文的书籍和档案盒。
一张红木办公桌摆在窗边，桌上亮着一盏绿罩台灯，光聚在一堆文件和地图上。
办公桌后坐着一个人。
谢尔盖·维克托罗维奇·科洛莫夫。
七十岁，头发全白了，梳得一丝不苟，脸上的皱纹像刀刻的，眼窝深陷，眼睛是灰蓝色的，看人的时候不眨，像猫头鹰。
他穿着一件深灰色的高领毛衣，外面套着一件旧军装外套，肩膀上没有军衔，但洗得发白，磨出了线头。
他靠在椅背上，手指交叉放在小腹上，看着叶莲娜。
他的目光很平，不急不躁，像在看一幅画，又像在看一个棋子。
「叶莲娜。」他的声音不高，很稳，像结了冰的河面底下的水流。「坐。」
叶莲娜没坐。
她站在办公桌前，双手插在风衣口袋里，攥着冰冷的匕首。
科洛莫夫也没勉强，他松开交叉的手指，从桌上拿起一份文件，翻开，看了几秒，又合上。
「你的报告我看了。五个人进山，一个人出来。大胡子死了，双胞胎死了，瘦高个死了，向导也死了。只有你活着。」他把文件放在桌上，用手指轻轻敲了敲封面。「我需要一个解释。」
叶莲娜看着他。
「报告里写得很清楚。山里有东西。
不是人，不是野兽。是僵尸。
清朝的僵尸，一品武职，借了龙脉。我们打不过。」
科洛莫夫盯着她看了好几秒，然后把目光移到窗外。窗外是莫斯科河，河面结了冰，冰上覆着雪，灰蒙蒙的，像一条死去的蛇。
他看了几秒，然后转回头，看着叶莲娜。
「僵尸？」
他的嘴角动了一下，眼神里透着几分审视。
「你接着说。」
叶莲娜把手从口袋里抽出来，把玩着那把匕首。
这是多年来，她养成的习惯，她在科洛莫夫面前从不完全放松。
「僵尸不是最可怕的。可怕的是杀僵尸的那个人。」她顿了顿，「不，不是人。是仙家。中国的仙家，叫白辞。他上了我的身，用我的身体，斩了龙脉的头。我亲眼看见的。」
科洛莫夫靠在椅背上，手指交叉，拇指轻轻绕圈。
他没有打断她，没有质疑，没有冷笑。
他的眼睛盯着她，像在听一件生意。
「中国的……仙家……」